Barnaby Whitfield

 

 

 

 

Arremesso

Porque despertar em mim esse animal

alucinado. Animal de olhos de fogo.

Selvagem e louco. Esse animal acuado

que perde sangue no jogo. Essa fera

que te ataca e te resiste. Que por pouco

não te mata. Ah, essa desenfreada que me existe

e me devora. Porque despertá-la agora

já que há tanto vinha adormecida.

Porque assustá-la assim em meio ao sono.

Porque arrancá-la bruscamente de seu sonho

e transportá-la de repente para a vida.

Porque despertar em mim essa cavala doida

que vai te galopar de corpo inteiro. Enlouquecida

que vai se ferir em meio ao trote. Porque atiçar esse 

bicho

que nessa luta vai morrer primeiro.

Que vai morrer de fome, de grito, de garganta enxuta,

de tanta entrega. Dilacerado de tanta força bruta.

Porque despertar essa besta que me habita

que se torna cruel e desumana quando aflita.

Porque gritar com ela no silêncio de um sono branco

em que já vinha há tanto. Porque provocá-la em meio 

ao espanto

quando ainda não era o seu tempo.

Bruna Lombardi

Barnaby Whitfield

 

 

 

 

Desígnios

alguém pode me dizer

se estava prevista na palma da minha mão

esta paixão inesperada

se estava já escrita e demarcada

na linha da minha vida

se fazia já parte da estrada

e tinha que ser vivida

ou foi um desgoverno repentino

que surpreendeu os deuses, todos

os que desenham o nosso destino

ou foi um desatino, uma loucura

uma imprevisível subversão

que só a partir de agora eu trago marcada

na palma da minha mão

Bruna Lombardi

Barnaby Whitfield

 

 

Identidade

depois então me deu uma preguiça

meus mitos estavam todos superados

não gosto da ingenuidade das pessoas

e o comodismo delas me exaspera

tenho vinte e tantos anos e nenhum ídolo

mas procuro ainda entre as mesas da cidade

um olhar um pouco mais feroz, alguém

um indício de um paralelo clandestino

um universo duvidoso, que não se possa supor.

Talvez entre os que tramam, os que conspiram

entre as pessoas mais secretas do planeta

luzes íntimas, sótãos, desvios

talvez os sussurram para os livros

os que fabricam substâncias, os que se permitem

talvez os que ambíguos ameaçam

entre os mais loucos, os obsessivos, os fascinados por alguma coisa.

Acredito nisso: no fascínio

na doentia obstinação

na paixão mais absurda

que nos torna transparentes para nós mesmos

para os outros eternamente impenetráveis.

Bruna Lombardi

Barnaby Whitfield

***

Alta Tensão

eu gosto dos venenos mais lentos

dos cafés mais amargos

das bebidas mais fortes

e tenho

apetites vorazes

uns rapazes

que vejo

passar

eu sonho

os delírios mais soltos

e os gestos mais loucos

que há

e sinto

uns desejos vulgares

navegar por uns mares

de lá

você pode me empurrar pro precipício

não me importo com isso

eu adoro voar.

Bruna Lombardi

***

Sokolova Nadejda

VESTE

(para Berijo Wanderley)

Mãos de lã, a morte

A roca move

E fia fina veste

De não e cinza.

Dura o oficio

Horário de infinito

Para a veste que fia

Noite e dia.

Não veste a veste

Nem a lã aquece

O que amanhece

E anoitece

Tem vez e voz

E circunavega

Em circunstâncias.

Mas veste a veste

Para quem os fis crescem

E se cruzam

Cruzes com cruze

Na tessitura.

A Morte veste a veste

A quem seus dardos mostram

Quando seus dados joga.

E a medida já se faz exata.

Tão sutil a negra roca fia

O fio que juntado a parte

A veste que vestindo rasga

Aquele que o veste

E rasgando o limite rompe

Na horizontalidade.

Fiando a veste fina

De frigida pluma

E atenta morte

De frio veste

Com mãos de lã, fios de nada,

Aquele a quem a sorte tira.

O que assim vestido fica

É infinito e lã.

Então a morte a roca estanca

E endurece a veste

Com suas mãos de lã.

E a veste quem vestido esta

Já não é veste, mas armadura.

Nem armadura, já é mordaça.

Nem mordaça, desligamento.

Esquecimento.

Ou nada.

A veste amém

De fina lã

Não e cinza

Veste o sono sem veste

Que não veste o sonho

De quem assim vestido está.

Myriam Coeli

Sokolova Nadejda

BUSCA

(para Celso da Silveira)

Deus é meta.

Eu O procuro

Em vias tortas

E em metáforas.

Sou caliça,

Fel, mordaça,

Circo e faca

Deus é a face.

Eu, o disfarce.

Deus é o indicio.

Eu, caos, circulo.

Deus cativo

- minha fabula.

Deus, é a seta.

Eu, a meta.

Deus é a trilha

Das temências

Desta fera

Teosófica.

Deus, linguagem

Já me acorda

E, com ela

Me interrogo

Gutural.

Deus, dual

Que me entrega

Prodiga arvore

Com seus frutos

Que ressumam

Bem e Mal.

Sou engodo,

Prumo e rumo,

Sonda e revolta,

Arco e alvo,

Céu e chão.

Meu oficio:

- dispersão.

Deus é o verbo.

Eu, o erro.

Deus é o espelho.

Eu, a imagem.

Deus é infindo.

Eu, finito.

Deus é luta.

Eu, espada.

Deus é eterno.

Eu, o minuto.

Deus, amor.

Eu, o ardil.

Deus, temor.

Eu, o terror.

Eu sou a morte,

Tédio, pó,

Ser fremente,

O debuxo

Do momento,

Almenara

Do contexto

Carne e sangue

Que incendeia

O improvável;

Fugitivo

De meus medos

Eu me escondo

No esconso

De meu âmago

Que amarga

Triste exílio

Ser convulso

Me afirmo

No vão fulcro

Do artifício.

Torto e podre

Meu silêncio.

Se contorno

Estas sombras

Que alongam

Os meus sopros,

Já me penso

Semelhante

Só farsante.

Crucifica-se

Minha essência

Na inconstância

De calvários

Onde morrem

Maravilhas

De esperanças.

Deus é a meta

Eu o procuro

Em vias tortas

E em metáforas

Deus é a face

- meu disfarce.

Myriam Coeli